Форум » Остальное » Поэзия » Ответить
Поэзия
Alice: Долго думала где разместить эту тему, но должна же на литературном форуме быть тема с любимыми стихотворениями Так что пишем свои любимые стихи, и не забываем указывать их автора
Птица: Клёпа пишет: укольный дом, искусственный свет, В кукольной жизни беспечно веселой Кофе на завтрак, чай на обед, Что знают куклы о жизни тяжелой? Кукольный взгляд из под кукольных век. Жизнь как игра без сюжета и правил. Кукла - игрушка, не человек, Ты ее взял, поиграл и оставил. Кукла не знает что значит любовь, В кукольном сердце нет места для боли. К ней возвращаешься ты вновь и вновь , Она хороша в своей кукольной роли Кукольный дом, искусственный свет, В кукольной жизни беспечно веселой. Кофе на завтрак, чай на обед, Все знают куклы о жизни тяжелой.
Alice: Александр Александрович Блок Комета Ты нам грозишь последним часом, Из синей вечности звезда! Но наши девы - по атласам Выводят шелком миру: да! Но будят ночь всё тем же гласом - Стальным и ровным - поезда! Всю ночь льют свет в твои селенья Берлин, и Лондон, и Париж, И мы не знаем удивленья, Следя твой путь сквозь стекла крыш, Бензол приносит исцеленья, До звезд разносится матчиш! Наш мир, раскинув хвост павлиний, Как ты, исполнен буйством грез: Через Симплон, моря, пустыни, Сквозь алый вихрь небесных роз, Сквозь ночь, сквозь мглу - стремят отныне Полет - стада стальных стрекоз! Грозись, грозись над головою, Звезды ужасной красота! Смолкай сердито за спиною, Однообразный треск винта! Но гибель не страшна герою, Пока безумствует мечта! Сентябрь 1910
Клёпа: Люблю Блока
Птица: Гордым легче - гордые не плачут (автор Л.Татьяничева) Гордым легче - гордые не плачут, Ни от ран, ни от душевной боли. На чужих дорогах не маячат, О любви, как нищие, не молят. Широко расправленны их плечи, Не гнетёт их зависти короста... Это правда - гордым в жизни легче. Только гордым сделаться не просто. Гордым легче-гордые не плачут... Лишь порой в подушку по ночам Скрежет боли и слезу запрячут... И порой рыдают по ночам... А ещё бывает очень часто Плачут кровью, телом и душой... Гордым не становятся от счастья... Гордость-это страх за свой покой... Гордые не плачут (Обмачевская Майя Игнатьевна) Гордым легче, гордые не плачут" Даже от сориночки в глазу Не зовут о помощи, а прячут Боль души и горькую слезу. Гордость, горделивость, что порочней Богом наказуема и небом В рай иль ад, пути куда короче Знает тот, кто истину изведал Гордый иль заносчивый и важный Избранный, любим только собой Горделивость - для кого-то даже страшно Заповедь нарушить и покой Это правда, гордым в жизни легче Не гнетёт их зависть и нужда Широко расставленные плечи Ясный путь, в дали горит звезда. Гордые, как затерявший остров На чужих дорогах не маячат Только гордым сделаться не просто Гордым легче, гордые не плачут.
Клёпа: Птица , класс!
Клёпа: Я только рыцарь и поэт, Потомок северного скальда. А муж твой носит томик Уайльда, Шотландский плед, цветной жилет... Твой муж - презрительный эстет. Не потому ль насмешлив он, Что подозрителен без меры? Следит, кому отдашь поклон... А я... что' мне его химеры! Сегодня я в тебя влюблен! Ты вероломством, лестью, ложью, Как ризами, облечена... Скажи мне, верная жена, Дрожала ль ты заветной дрожью, Была ли тайно влюблена? И неужели этот сонный, Ревнивый и смешной супруг Шептал тебе: "Поедем, друг...", Тебя закутав в плед зеленый От зимних петербургских вьюг? И неужели после бала Твой не лукавил томный взгляд, Когда воздушный свой наряд Ты с плеч покатых опускала, Изведав танца легкий яд? Александр Блок 2 июня 1908
Птица: Клёпа пишет: Я только рыцарь и поэт, Потомок северного скальда. А муж твой носит томик Уайльда, Шотландский плед, цветной жилет... Твой муж - презрительный эстет. Я не люблю фатального исхода, От жизни никогда не устаю. Я не люблю любое время года, Когда весёлых песен не пою. Я не люблю холодного цинизма, В восторженность не верю, и ещё - Когда чужой мои читает письма, Заглядывая мне через плечо. Я не люблю, когда - наполовину, Или когда прервали разговор. Я не люблю, когда стреляют в спину, Ятакже против выстрелов в упор. Я ненавижу сплетни в виде версий, Червей сомненья, почестей иглу, Или - когда всё время против шерсти, Или - когда железом по стеклу. Я не люблю уверенности сытой, - Уж лучше пусть откажут тормоза. Досадно мне, что слово «честь» забыто И что в чести наветы за глаза. Когда я вижу сломанные крылья, Нет жалости во мне, и неспроста Я не люблю насилья и бессилья, Вот только жаль распятого Христа. Я не люблю себя, когда я трушу, Досадно мне, когда невинных бьют. Я не люблю, когда мне лезут в душу, Тем более - когда в неё плюют. Я не люблю манежи и арены: На них мильон меняют по рублю. Пусть впереди большие перемены, Я это никогда не полюблю! "Я не люблю фатального исхода" В.Высоцкий
Клёпа: Птица пишет: "Я не люблю фатального исхода" В.Высоцкий Я не очень люблю Высоцкого , но это мне очень понравилось
Птица: Клёпа пишет: Я не очень люблю Высоцкого , но это мне очень понравилось я не люблю его как исполнителя, но песни у него хорошие.
Клёпа: Птица пишет: песни у него хорошие. Содержание хорошее , но под настроение))
Jane: Птица пишет: я не люблю его как исполнителя, но песни у него хорошие. Мне тоже очень нравится смысл его песен, а вот пение на любителя.
Птица: Николай Гумилев "Жираф" Сегодня, я вижу, особенно грустен твой взгляд И руки особенно тонки, колени обняв. Послушай: далёко, далёко, на озере Чад Изысканный бродит жираф. Ему грациозная стройность и нега дана, И шкуру его украшает волшебный узор, С которым равняться осмелится только луна, Дробясь и качаясь на влаге широких озер. Вдали он подобен цветным парусам корабля, И бег его плавен, как радостный птичий полет. Я знаю, что много чудесного видит земля, Когда на закате он прячется в мраморный грот. Я знаю веселые сказки таинственных стран Про чёрную деву, про страсть молодого вождя, Но ты слишком долго вдыхала тяжелый туман, Ты верить не хочешь во что-нибудь кроме дождя. И как я тебе расскажу про тропический сад, Про стройные пальмы, про запах немыслимых трав. Ты плачешь? Послушай... далёко, на озере Чад Изысканный бродит жираф.
Клёпа: Птица пишет: Николай Гумилев "Жираф" Птица , люблю это стихотворение Правда несколько лет назад , когда нам задавали его учить по аглийскому я намучилась))
Птица: Эх, взяла дома в руки томик Лермонтова, как же я люблю его стихи... Воздушный корабль По синим волнам океана, Лишь звезды блеснут в небесах, Корабль одинокий несется, Несется на всех парусах. Не гнутся высокие мачты, На них флюгера не шумят, И молча в открытые люки Чугунные пушки глядят. Не слышно на нем капитана, Не видно матросов на нем; Но скалы, и тайные мели, И бури ему нипочем. Есть остров на том океане - Пустынный и мрачный гранит; На острове том есть могила, А в ней император зарыт. Зарыт он без почестей бранных Врагами в сыпучий песок, Лежит на нем камень тяжелый, Чтоб встать он из гроба не мог. И в час его грустной кончины, В полночь, как свершается год, К высокому берегу тихо Воздушный корабль пристает. Из гроба тогда император, Очнувшись, является вдруг; На нем треугольная шляпа И серый походный сюртук. Скрестивши могучие руки, Главу опустивши на грудь, Идет и к рулю он садится И быстро пускается в путь. Несется он к Франции милой, Где славу оставил и трон, Оставил наследника-сына И старую гвардию он. И только что землю родную Завидит во мраке ночном, Опять его сердце трепещет И очи пылают огнем. На берег большими шагами Он смело и прямо идет, Соратников громко он кличет И маршалов грозно зовет. Но спят усачи-гренадеры - В равнине, где Эльба шумит, Под снегом холодным России, Под знойным песком пирамид. И маршалы зова не слышат: Иные погибли в бою, Другие ему изменили И продали шпагу свою. И, топнув о землю ногою, Сердито он взад и вперед По тихому берегу ходит, И снова он громко зовет: Зовет он любезного сына, Опору в превратной судьбе; Ему обещает полмира, А Францию только себе. Но в цвете надежды и силы Угас его царственный сын, И долго, его поджидая, Стоит император один - Стоит он и тяжко вздыхает, Пока озарится восток, И капают горькие слезы Из глаз на холодный песок, Потом на корабль свой волшебный, Главу опустивши на грудь, Идет и, махнувши рукою, В обратный пускается путь.
Клёпа: Птица пишет: Воздушный корабль Волшебно
Птица: Клёпа Мне еще нравится "Белеет парус одинокий" и "Тучи". Владимир Леви Не плачь, не просыпайся... Я слежу За полночью, я знаю расписание. Ты спи, а я тихонько расскажу Тебе про нас с тобой... Луна личинкой по небу ползет. Когда она устанет и окуклится, Песчинками зажжется небосвод, И душный город темнотой обуглится... Не вспыхнет ни фонарик, ни свеча, Лишь тишины беззвучное рыдание. И древние старухи, бормоча, Пойдут во сне на первое свидание. И выйдет на дорогу исполин. И вздрогнет город, темнотой оседланный... Он отряхнет кору песков и глин И двинется вперед походкою дремотною. И будет шаг бесшумен и тяжел, И равномерно почвы колыхание, И будет город каждым этажом И каждой грудью знать его дыхание... Не знает свет, не понимает радуга, Как можно обходиться без лица И для чего ночному стражу надобно Ощупывать уснувшие сердца... Но я узнал, мне было откровение, Тот исполин в дозоре неспроста: Он гасит сны, он стережет забвение, Чтоб ты не угадал, что ночь пуста. Когда-нибудь ты босиком побегаешь По облакам, как наш бумажный змей, Но ты еще не знаешь, ты не ведаешь, Какая сила в слабости твоей.
Птица: С интернета Если ты рождена в этом мире, Значит, он без тебя одинок, Значит, в чьей-то далекой квартире, Кто-то ждет твой внезапный звонок, Кто-то рад твоей нежной улыбке, Кто-то хочет быть рядом с тобой. Это жизнь... Это солнце на нитке, Это фильм, где ты - главный герой. Это счастье, которое каждый Обязательно сможет найти, Это друг, настоящий и верный, Это враг..., но он все же не твой. Было бы странно и грустно, наверно, Если б он помирился с тобой. Это жажда любви и познаний, Это море надежд и потерь, Среди встреч и расставаний, Только счастью и радости верь!
Клёпа: Птица пишет: С интернета Красиво , но всё же немного банально.
Птица: В. Крапивин. Самое любимое из его стихотворении. Помиритесь, кто ссорился Позабудьте про мелочи, Рюкзаки бросьте в стороны Нам они не нужны Доскажите про главное Кто сказать не успел еще Нам дорогой оставлено Полчаса тишины. От грозы черно-синие, Злыми ливнями полные? Над утихшими травами Поднялись облака. Кровеносными жилами Набухают в них молнии, Но гроза не придвинулась К нам вплотную пока... Дали дымом завешаны Их багровый пожар настиг Но раскаты и выстрелы Здесь еще не слышны До грозы, до нашествия До атаки, до ярости Нам дорогой оставлено Пять минут тишины. До атаки, до ярости До пронзительной ясности И быть может до выстрела До удара в висок Пять минут на прощание Пять минут на отчаянье Пять минут на решение Пять секунд на бросок. Раскатилось и грохнуло Над лесами горящими Только это, товарищи, Не стрельба и не гром Над высокими травами Встали в рост барабанщики Это значит не все еще Это значит - пройдем.
Птица: Саша Бес Алиса «Все страньше и страньше» - подумалось вдруг Алисе, Когда из норы она вышла в реальный мир. О маленькой леди со взглядом наивно-лисьим, Что вышла из комы, уже растрепали СМИ. «Хорошая новость – проснулась Алиса Лидделл» - Кричат заголовки газет, верещит TV. И вешают детский портрет как картонный идол, Уставший стоять по колено в чужой любви. В больнице ей снятся улыбчивый кот и кролик, Ванильное небо, разбитые зеркала. Алиса то дико хохочет до слез и колик, То резко становится будто бы смерть бела. Ее психиатр Доктор Доджсон листает карту, Разводит руками, мол, если бы, но «увы» Она возвращается в кому, к Морфею, в тартар. Ей пофигу как этот мир назовете Вы. А врач говорит: «Улучшений уже не будет», Что в коме, возможно, ей снятся цветные сны. Алиса семнадцатый год пребывает в чуде, Которого так не хватает ее родным.
полная версия страницы